Dónde estará  mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ­Donde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
Donde el azar de no quedarme ciego,
donde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

Jorge Luis Borges.