EDUARDO GALEANO
Nació en Montevideo, Uruguay en el año l940, Se inicio en el periodismo desde joven en semanario Socialista "El Sol", fue jefe del semanario Marcha y director del diario Época.
En 1973 se exilio en Argentina donde fundo y dirigió la revista Crisis.
En el años l976 continuo su exilio en España.
Regreso a nuestro Uruguay en el año 1985 cuando regresábamos a la democracia , Actualmente dirige su propia Editorial llamada " EL CHANCHITO" .
Su narrativa se basa en la realidad de toda América Latina sus obras son se ha transformado en un archivo histórico de todo el continente las mismas han sido traducidas a más de 20 idiomas
Sus reconocimientos, en dos oportunidades obtuvo el premio de Casa de las Américas, en l986 fue premiado por el Ministerio de Cultura del Uruguay.
En 1989 recibió el American Book Award distinciòn que otorga la Washington University Usa.
Hoy en día es uno de nuestros grandes embajadores de nuestra cultura.
Personalmente no solo es un placer leer sus libros, sino que escucharlo en cada charla que nos brinda,
frente a él parece que el tiempo no transcurre y lo no dejaríamos de hacerle preguntas.
Quiero ofrecerles algo de el es que todas sus palabras siempre nos hacen reflexionar, por mas pequeños que sean sus escritos no dejan de ser obras y lo principal es que nace de un HOMBRE QUE SIEMPRE DEFENDIÓ SUS PRINCIPIOS.
El
diagnóstico y la terapeuta
El amor es una enfermedad de las más jodidas y
contagiosas. A los enfermos, cualquiera nos reconoce.
Hondas ojeras nos
delatan que jamás dormimos, despabilados noche tras noche por los abrazos, o por
la ausencia de los abrazos, y padecemos fiebres devastadoras y sentimos una
irresistible necesidad de decir estupideces.
El amor se puede provocar,
dejando caer un puñadito de polvo de quererme, como al descuido, en el café o en
la sopa o el trago. Se puede provocar, pero no se puede impedir. No lo impide el
agua bendita, ni lo impide el polvo de ostia; tampoco el diente de ajo sirve
para nada. El amor es sordo al Verbo divino y al conjuro de las brujas. No hay
decreto de gobierno que pueda con él, ni pócima capaz de evitarlo, aunque las
vivanderas pregonen, en los mercados, infalibles brebajes con garantía y
todo.
La
televisión
En los veranos, la televisión uruguaya dedica largos
programas a Punta del Este.
Más interesadas en las cosas que en la gente, las
cámaras llegan al éxtasis cuando exhiben las casas de los ricos en vacaciones.
Estas mansiones ostentosas se parecen a los mausoleos de mármol y bronce en el
cementerio de La Recoleta, que es la Punta del Este de después.
Por las
pantallas desfilan los elegidos y sus símbolos de poder. El sistema, que edifica
la pirámide social eligiendo al revés, recompensa a poca gente.
He aquí a los
premiados: son los usureros de buenas uñas y los mercaderes de buenos dientes,
los políticos de creciente nariz y los doctores de espaldas de goma.
La
televisión se propone adular a los que mandan en el Río de la Plata, pero sin
quererlo, cumple una ejemplar función educativa: nos muestra las altas cumbres y
en ellas delata la tilinguearía y el mal gusto de los triunfantes cazadores de
dinero.
Debajo de la aparente estupidez, hay verdadera
estupidez.
La dignidad del Arte
El
Mundo
Los
adioses
Llevábamos nueve años en la costa catalana y ya nos íbamos, faltaban
dos o tres días para el fin del exilio, cuando la playa amaneció toda cubierta
de nieve. El sol encendía la nieve y alzaba, a la orilla de la mar, un gran
fuego blanco que hacía llorar los ojos.
Era muy raro que nevara en la playa.
Yo nunca lo había visto, y sólo algún viejo vecino del pueblo recordaba algo
parecido, de tiempos remotos.
Se veía muy contenta la mar, lamiendo aquel
inmenso helado, y esa alegría de la mar y esa blancura radiante fueron mis
últimas imágenes de Calella de la Costa.
Yo quise responder a despedida tan
bella, pero no se me ocurrió nada. Nada que hacer, nada que decir.
Nunca he
sido bueno para los adioses.
Los
Nadies
Sueñan las
pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de
pobres, que
algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a
cántaros la
buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni
mañana, ni
nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho
que los
nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se
levanten con el
pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de
nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguna dos,
corriendo la liebre, muriendo la
vida, jodidos, rejodidos.
Que no son,
aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan
religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no
practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos
humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino
número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de
la
prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los
mata.