Joan Manuel Serrat

Serrat es uno de los cantantes hispanos más prestigiado de nuestros tiempos, quien no ha vibrado con sus melodías, quien no se enamoró con sus canciones. Este es un pequeño tributo al gran cantante del mundo, de las emociones y de esas pequeñas cosas... Y a continuación las letras de sus mejores canciones, asi como algunos de sus discos:

-Cantares -Cada loco con su tema -Mediterraneo -De carton piedra -Si la muerte pisa mi huerto -Utopía -Uno de mi calle (tránsito) -Regresar a la página principal

Cantares Antonio Machado y Serrat Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca persequí la gloria, ni dejar en la memoria de los homres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria... Caminante son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace alg&uacten tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse le vieron llorar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Cuando el jilguero no puede cantar cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Regresar Cada Loco con su Tema Cada loco con su tema, contra gustos no hay disputas; arefactos, vestias, hombres y mujeres, cada uno es como es, cada quién es cada cuál y baja las escaleras como quiere. Pero, puestos a escoger, soy partidario de las voces de la calle más que del diccionario, me privan más los barrios que el centro de la ciudad y los artesanos más que la factoría, la razón de la fuerza, el instinto que la urbanidad y un siux más que el Séptimo de Caballería Prefiero los caminos a las fronteras y una mariposa al Rockefeller Center y el farero de Capdepera al vigía de Occidente. Prefiero querer a poder, palpar a pisar, ganar a perder, besar a reñir, bailar a desfilar y disfrutar a medir. Prefiero volar a correr, hacer a pensar, amar a querer, tomar a pedir. Antes que nada soy partidario de vivir. Cada loco con su tema, contra gustos nohay disputas; artefactos, bestias, hombres y mujeres, cada uno es como es, cada quién es cada cuál y baja las escaleras como quiere. Pero, puestos a escoger, prefiero un buen polvo a un rapapolvo y un bombero a un bombardero, crecer a sentar cabeza, prefiero la carne al metal y las ventanas a las venanillas, el lunar de tu cara a la Pinacoteca Nacional y la revolución a las pesadillas. Prefiero, el teimpo al oro, la vida al sueño, el perro al collar, las nueces al ruido y al sabio por conocer que a los locos conocidos. Prefiero, querer a poder, palpar a pisar ganar a perder, besar a reñir, bailar a desfilar y disfrutar a medir. Prefiero volar a correr, hacer a pensar, amar a querer, tomar a pedir. Antes que nada soy partidario de vivir. Regresar Mediterraneo Quizá porque mi niñez sigue jugando en tu playa y escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y tu olor por dondequiera que vaya, y amontonado en tu arena tengo amor, juegos y penas. Yo, que en la piel tengo el sabor amargo del llanto enterno que han vertido en ti cien pueblos de Algeciras a Estambul para que pintes de azul sus largas noches de invierno. A fuerza de desvinturas, tu alma es profunda y oscura. A tus atardeceres rojos se acostubraron mis ojos como el recodo al camino... Soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, Tengo alma de marinero... Qué le voy a hacer, si yo nací en el Mediterr´neo. Y te acercas, y te vas despueés de besar mi aldea. Jugando con la marea te vas, pensando en volver. Eres como una mujer perfumadita de brea que se añora y se quiere que se conoce y se teme. Ay, si un día para mi mal viene a buscarme la parca. Empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas. Y a mi enterradme sin duelo entre la playa y el cielo... En la ladera de un monte, más alto que el horizonte. Quiero tener buena vista. Mi cuerpo será camino, le daré verde a los pinos y amarillo a la genista... Cerca del mar. Porque yo nací en el Mediterr´neo. Regresar De Carton Piedra Era la gloria vestida de tul con la mirada lejana y azul que sonreía en un escaparate con la boquita menuda y granate y unos zapatos de falso charol que chispeaban al roce del sol. Limpia y bonita. Siempre iba a la moda. Arregladita como p'a ir de boda. Y yo, a todas horas la iba a ver porque yo amaba a esa mujer de cartón piedra que de San Esteban a Navidades entre saldos y novedades hacía mas tierna mi acera. No era como esas muñecas de abril que me arañaron de frente y perfil. Que se comieron mi naranja a gajos. Que me arrancaron la ilusión de cuajo, y con la presteza que da el alquiler olvida el aire que respiro ayer y juega las cartas que le da el momento. Mañana es solo un adverbio de tiempo. No. Ella esperaba en su vitrina verme doblar aquella esquina... Como una novia, como un pajarillo pidiendome... libérame, libérame... y huyamos a escribir la historia. De una pedrada me cargue el cristal y corrí, corrí con ella hasta mi portal. Todo su cuerpo me tembló en los brazos. Nos sonreía la luna de marzo. Bajo la lluvia bailamos un vals, un, dos, tres... un, dos, tres... todo daba igual, y yo le hablaba de nuestro futuro y ella lloraba en silencio... os lo juro. Y entre cuatro paredes y un techo se reventó contra su pecho pena tras pena. Tuve entre mis manos el universo e hicimos del pasado un verso perdido dentro de un poema. Y entonces llegaron ellos. Me sacaron a empujones de mi casa y me encerraron entre estas cuatro paredes blancas, donde vienen a verme mis amigos de mes en mes..., de dos en dos..., y de seis a siete. Regresar Si la muerte pisa mi huerto Si la muerte pisa mi huerto øquién firmará que he muerto de muerte natural? øQuién lo voceará en mi pueblo? øQuién pondrá un lazo negro al entreabierto portal? øQuién será ese buen amigo que morirá conmigo, aunque sea un tanto así? øQuién mentirá un padre nuestro y a rey muerto, rey puesto... pensará para sí...? øQuién cuidará de mi perro? øQuién pagará mi entierro y una cruz de metal? øCual de todos mis amores ha de comprar las flores para mi funeral? øQuién vaciará mis bolsillos? øQuién liquidará m is deudas? A saber... øQuién pondrá fin a mi diario al caer la última hoja en mi calendario? øQuién hablará entre sollozos? øQuién besar´ mis ojos para darles la luz? øQuién rezará a mi memoria, Dios lo tenga en su gloria, y brindará a mi salud? ø Y Quién hará pan de mi trigo? øQuién se pondrá mi abrigo el próximo Diciembre? øY Quién será el nuevo dueño de mi casa y mis sueños y mi sillón de Mimbre? øQuién abrirá mis cajones? øQuién leerá mis canciones con morboso placer? øQuién se acostará en mi cama, se pondrá mi pijama y gozará mi mujer? øQuién me traerá crisantemos el primero de noviembre? A Saber.... øQuién pondrá fin a mi diario al caer la última hoja en mi calendario...? Regresar Utopia Se echo al monte la Utopía perseguida por lebreles que se criaron en sus rodillas y que al no poder seguir su paso la traicionaron; y hoy funcionarios del negociado de sueños dentro de un orden son partidarios de capar al cochino para que engorde. Ay! Utopía, cabalgadura que nos vuelve gigantes en miniatura. Ay! Utopía, dulce como el pan nuestro de cada día. Quieren prender a la aurora porque llena la cabeza de pajarito; embaucadora que encandila a los ilusos y a los benditos; por hechicera que hace que el ciego vea y el mundo hable; por subversiva de los que esta mandado, mande quien mande. Ay! Utopía incorregible que no tiene bastante de lo posible. Ay! Utopía que levanta huracanes de rebeldía. Quieren ponerle cadenas, Pero, Quien es quien pone puertas al monte? No pases pena, que antes que lleguen los perros, será un buen ombre el que la encuentre y la cuide hasta que lleguen mejores días. Sin Utopía la vida sería un ensayo para la muerte. ¡Ay! Utopía, como te quiero! porque les alborotas el gallinero. ¡Ay! Utopía, que alumbras los candiles del nuevo día. Regresar Uno de mi calle me ha dicho... Uno de mi calle me ha dicho que tiene un amigo que dice conocer a un tipo que un día fue feliz. y me han dicho que dicen, que dijo que se tropezó en la calle con un sueño y se entretuvo, y desde entonces no estuvo para nada ni para nadie. Y a salvo de su conciencia estreno nuevas sensaciones y asombrado comprobó que le iban bien. Y me han dicho que dicen, que dijo que recreandose en la suerte de ese sueño que atrapó, pego un grito y se escuchó por primera vez. Era un hombre como cualquiera: Ignorado, desorientado, contaminado como cualquiera; aburrido, desconocido y poco atrevido donde lo hubiera. Y dicen que creció de tal modo que llego a alcanzar las estrellas, que se sonrío con razón como lo hacen los bobos sin ella. Y uno de mi calle me ha dicho que han dicho las autoridades que paso el peligro. que todo esta bajo control, que se trataba de un caso aislado, pero no obstante recomiendan que se tomen precauciones, que quien lo prueba una vez sueña con reincidir. Si usted es un hombre como cualquiera: Ignorado, desorientado, contaminado como cualquiera; aburrido, desconocido, poco atrevido donde lo hubiera. no vaya usted a crecer de tal modo que llegue a alcanzar las estrellas, que se sonría con razón como lo hacen los bobos si ella. Que uno de mi calle me ha dicho que tiene un amigo que dice conocer un tipo que un día fue feliz. Regresar REGRESAR A LA PAGINA PRINCIPAL