Nacido en La Plata, ciudad damero surcada por oblicuas avenidas, nominadas familiarmente diagonales; donde exultantes tilos tonifican el respirar y duelen en el exilio, a veces voluntario: Centroamérica, sobre todo México, firme en la nostalgia del presente, como antes y allá lo fuese el tango recordado. Nunca nadie está libre de la nostalgia, y entonces al ser le ocurren poesías que luego se resuelven en INSULA VARIA, obra inédita de la cual nacieron canciones ligadas a situaciones que uno intenta domesticar. Asuntos tales como la pasión, el absurdo y la desesperanza denotan un viejo apego por las pampas puras de la Utopía. Y luego está el pasado, con su bendito tamiz que todo lo asienta y serena, como los buenos licores añejados en la garganta, y el tránsito de países variados y lenguas coloridas. Después vendrá el futuro: así le llaman los optimistas a la vida que queda por vivir; por él brindemos los poetas, y así sea el porvenir venturoso de lo aún innominado, aquello que no tiene forma, y así mismo perdure en la palabra, persistiendo en un poema, en la ardiente presencia del presente argentino, en la exasperante baba que no cesa de envolver en rioplatenses brumas a los que sobrenadamos en el ancho estuario de la desdicha: Buenos Aires, la Hiena del Plata, Summa Zoológica de todos los mundos. Nadie ríe, y sin embargo prevalece el susurro de la patria subterránea, el silencio de los topos contrariados, laboriosos en la bronca; socavando de modo pertinaz, a ver cuándo se llega al hueso más íntimo de los cimientos, para escaparle al espanto de la planicie calcinada por la soledad sureña en desaliento. Nada más; el resto sólo es letra. Ya lo dije: aquí me quedo bajo el árbol de la espera.