Entre
más envejezco, más disfruto de las mañanas
de sábado. Tal vez es la quieta soledad que viene por ser
el primero en levantarse, o quizá el increíble gozo
de no tener que ir al trabajo... de todas maneras, las primeras
horas de un sábado son en extremo deliciosas.
Hace unas cuantas semanas, me dirigía hacia mi equipo de radioaficionado,
con una humeante taza de café en una mano y el periódico en la
otra. Lo que comenzó como una típica mañana de sábado,
se convirtió en una de esas lecciones que la vida parece darnos de vez
en cuando... déjenme contarles:
Sintonicé mi equipo de radio en banda de 20 metros, para entrar en una
red de intercambio de sábado en la mañana. Después de
un rato, me topé con un colega que sonaba un tanto mayor. Él
le estaba diciendo a su interlocutor, algo acerca de "unas mil bolitas".
Quedé intrigado y me detuve para escuchar con atención:
"Bueno, Tomás, de veras que parece que estás ocupado con tu
trabajo. Estoy seguro de que te pagan bien, pero es una lástima que tengas
que estar fuera de casa y lejos de tu familia tanto tiempo. Es difícil
imaginar que un hombre joven tenga que trabajar sesenta horas a la semana para
sobrevivir. Qué triste que te perdieras la presentación teatral
de tu hija".
Continuó:
"Déjame decirte algo, Tomás, algo que me ha ayudado a mantener
una buena perspectiva sobre mis propias prioridades".
Y entonces fue cuando comenzó a explicar su teoría sobre las "mil
bolitas".
"Ves, me senté un día e hice algo de aritmética. La
persona promedio vive unos setenta y cinco años, algunos viven más
y otros menos, pero en promedio, la gente vive unos setenta y cinco años.
Entonces, multipliqué 75 años por 52 semanas por año, y
obtuve 3,900 que es el número de sábados que la persona promedio
habrá de tener en toda su vida. Mantente conmigo, Tomás, que voy
a la parte importante. Me tomó hasta que casi tenía cincuenta y
cinco años pensar todo esto en detalle" continuó, y para ése
entonces, con mis 55 años... ¡ya había vivido más
de dos mil ochocientos sábados!
Me puse a pensar que si llegaba a los setenta y cinco años, sólo
me quedarían unos mil sábados más que disfrutar. Así que
fui a una tienda de juguetes y compré cada bolita que tenían.
Tuve que visitar tres tiendas para obtener 1.000 bolitas. Las llevé a
casa y las puse en una fuente de cristal transparente, junto a mi equipo de
radioaficionado.
Cada sábado a partir de entonces, he tomado una bolita y la he tirado.
Descubrí que al observar cómo disminuían las bolitas,
me enfocaba más sobre las cosas verdaderamente importantes en la vida.
No hay nada como ver cómo se te agota tu tiempo en la tierra, para
ajustar y adaptar tus prioridades en esta vida.
Ahora déjame decirte una última cosa antes que nos desconectemos
y lleve a mi bella esposa a desayunar.
Esta mañana, saqué la última bolita de la fuente de cristal...
y entonces, me di cuenta de que si vivo hasta el próximo sábado
entonces me habrá sido dado un poquito más de tiempo de vida...
y si hay algo que todos podemos usar es un poco más de tiempo.
Me gustó conversar contigo, Tomás, espero que puedas estar más
tiempo con tu familia. Hasta pronto, se despide "el hombre de 75 años ",
cambio y fuera, ¡buen día!.
Uno pudiera haber oído un alfiler caer en la banda cuando este amigo
se desconectó.
Creo que nos dio a todos, bastante sobre lo qué pensar. Yo había
planeado trabajar en la antena aquella mañana, y luego iba a reunirme
con unos cuantos radioaficionados para preparar la nueva circular del club...
En vez de aquello, desperté a mi esposa con un beso, "Vamos querida,
te quiero llevar a ti y los chicos a desayunar fuera".
"¿Qué pasa?" preguntó sorprendida.
"Oh, nada; es que no hemos pasado un sábado junto con los chicos
en mucho tiempo.
Por cierto, ¿podríamos parar en la tienda de juguetes mientras
estamos fuera?
Necesito comprar algunas bolitas"...
*****
Nos
acostumbramos a vivir en departamentos y a no tener otra vista
que no sean las ventanas de alrededor.
Y porque no tiene vista, luego nos acostumbramos a no mirar para afuera.
Y porque no miramos para afuera luego nos acostumbramos a no abrir del todo
las cortinas.
Y porque no abrimos del todo las cortinas luego nos acostumbramos a encender
más temprano la luz.
Y a medida que nos acostumbramos, olvidamos el sol, olvidamos el aire, olvidamos
la amplitud.
Nos acostumbramos a despertar sobresaltados porque se nos hizo tarde.
A tomar café corriendo porque estamos atrasados, a comer un sándwich
porque no da tiempo para comer a gusto.
A salir del trabajo porque ya es la tarde.
A cenar rápido y dormir pesados sin haber vivido el día.
Nos acostumbramos a esperar el día entero y oír en el teléfono: "hoy
no puedo ir".
A sonreír a las personas sin recibir una sonrisa de vuelta.
A ser ignorados cuando precisábamos tanto ser vistos.
Si el cine está lleno, nos sentamos en la primera fila y torcemos un
poco el cuello.
Si la playa está contaminada, sólo mojamos los pies y sudamos
el resto del cuerpo.
Si el trabajo está duro, nos consolamos pensando en el fin de semana.
Y si el fin de semana no hay mucho que hacer vamos a dormir temprano y
quedamos satisfechos porque siempre tenemos sueño atrasado.
Nos acostumbramos a ahorrar vida.
Que, de poco a poco, igual se gasta y que una vez gastada, por estar acostumbrados,
nos perdimos de vivir.
Alguien dijo...
"LA
MUERTE ESTA TAN SEGURA DE SU VICTORIA,
QUE NOS DA TODA UNA VIDA DE VENTAJA"...
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