Cuando
era chico, la sandía en Minnesota era una exquisitez. Un compañero
de mi padre, Bernie, era un próspero mayorista de fruta y verduras
que tenía un depósito en St. Paul.
Todos
los veranos, cuando llegaban las primeras sandías, Bernie nos
llamaba. Papá y yo íbamos al depósito de Bernie y tomábamos
posiciones. Nos sentábamos en el borde del muelle, con los pies
colgando, y nos inclinábamos, minimizando el volúmen del jugo
que estábamos a punto de derramarnos encima. Bernie traía su
machete, abría nuestra primera sandía, nos alcanzaba a ambos
un gran pedazo y se sentaba junto a nosotros. Entonces enterrábamos
la cara en la sandía, comíamos sólo el corazón -la parte más
roja, jugosa, firme, libre de semillas y perfecta- y tirábamos
el resto.
Bernie
era lo que mi padre consideraba un hombre rico. Siempre pensé
que se debía a que era un hombre de negocios de mucho éxito.
Años después, me dí cuenta de que aquello que mi padre admiraba
en la riqueza de Bernie era menos la sustancia que su aplicación.
Bernie sabía cuándo dejar de trabajar, reunirse con amigos y
comer sólo el corazón de la sandía. Lo que aprendí de Bernie
es que ser rico es un estado de ánimo. Algunos de nosotros,
al margen de cuánto dinero tengamos, nunca seremos lo bastante
libres como para comer sólo el corazón de la sandía. Otros son
ricos sin tener más que un cheque de sueldo por delante. Si
uno no se toma el tiempo para dejar que los pies cuelguen sobre
el muelle y disfrutar de los pequeños placeres, su carrera probablemente
será abrumadora.
Durante
muchos años, me olvidé de esa lección que aprendí de chico en
el muelle de carga. Estaba demasiado ocupado haciendo todo el
dinero que podía. Bueno, la volví a aprender. Tengo tiempo para
alegrarme con los éxitos de los demás y para disfrutar del día.
Ése es el corazón de la sandía. He aprendido a arrojar el resto.
¡Por fin soy rico!
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