Дороги Востока долгие как верблюды ...

Александр Ткачман.

* * *

Дороги Востока долгие как верблюды

Переносят все то, что мы здесь нажили.

В прежние времена там тянули жилы

И желтую голову подавали к столу на блюде.

Если б моим стихам не хватало места

В краю каналов, отягощенных привычкой к жизни,

Я бы уехал в Хиву, где с глухой укоризной

Описывал местные нравы и подыскивал бы невесту.

Я бы питался салом. Ходил в ушанке.

И не убитый разве что из гостеприимства

Крестился в мечети. Такое чувство единства

С Богом делает вид обоих довольно жалким.

Не трудно представить возможное продолженье.

Восток, как известно, почти не имеет завтра.

Я не писал бы пьес за отсутствьем театра.

И вспоминал Тебя только в Твой день рожденья.

строя дом из песка и засохших веток,

Доставленных контрабандой скорее всего отсюда,

Можно бы было обдумать возможность чуда,

Что Ты их встречала, а может видела где-то.

Можно представить ветер, а также тяжелый кашель,

Знакомый живущим на границе с пустыней.

Волосы некогда черные и чрезмерно густые.

Караван, позабытый в пути поклажей.

Старый глухой верблюд опускается на песок.

Черный ужасный глаз открывается навсегда.

Разве он здесь бы жил, если б иначе мог.

Разве б ходил сюда, если бы знал куда.

Мне можно написать по адресу ait@transas.com. В частности можно подписаться на получение свежих текстов.